Séjour où des corps vont cherchant chacun son veston croisé. Assez impeccable pour permettre de froufrouter en vain. Assez restreint pour que toute casaque soit vaine. C'est l'intérieur d'un maillot à pois réversible ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la guêtre. Charentaise. Sa cravate. Son blouson. Sa combinaison comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la blouse totale émettaient chacun sa bandoulière. Le trench-coat qui l'agite. Il s'habille de loin en loin tel un raglan sur sa fin. Tous se déshabillent alors. Leur string va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout chatoie.
Bidouille (Nordmann)
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